Felipe Daher Anjos de Néon: um urro de desespero (Portuguese Edition) áudio-livro
de Felipe Daher
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Descrição do livro
O título me chamou, claro. Anjos? Néon? Já imaginei a porcaria de sempre, mais um desses poetas de araque que escrevem sobre flores e o amor que nunca tiveram. Mas não. Não era isso. Fui lendo, e cada página era um soco no estômago, um chute na cara. O tal Felipe Daher, o autor, não poupa ninguém. Nem a si mesmo, pelo jeito. Ele te joga nas ruas imundas, onde os "anjos" dele, os filhos abandonados, bebem esgoto e nadam na enxurrada. Coitados. Ou não. Porque esses anjos, esses malditos anjos de néon, são a escória e a esperança, tudo junto e misturado. Eles nascem do inferno uterino, enviados para serem o futuro, mas só herdam o fim. A velha história, né? A utopia perene, que a gente nunca perde porque ela nunca existiu de verdade. É a esperança, sim, mas a esperança de um bêbado no fundo do copo. Daher não tem medo de cutucar a ferida. Ele fala do esoterismo barato, da religião dos modernos, dos colares e badulaques que são só alimento pra hipocrisia. Misticismo ignóbil, ele chama. E é isso mesmo. Uma fuga covarde da vida, pra uma 'luz' que é só mais um letreiro piscando num beco escuro. E os "novos anjos de néon"? Bárbaros na civilização, escravos da própria mente. Você lê e sente o cheiro de rato e barata, o gosto das fezes nos bueiros metropolitanos onde esses anjos são esquecidos. Comprados pela sonegação moral, inflamados pela ambição, fanáticos em manipulação. Empalados em zeros. É a vida, eu sei. Eu vejo isso todo dia. Ele fala do amor, sim, mas de um amor inerte, comprimido. Humano, demasiado humano. E depois vomita esses anjos de néon, essas virtudes incandescentes que são só panaceias de caráter, guardadas em museus antigos, entre Da Vinci e Modigliani. Como se a virtude fosse uma peça de museu, não algo que a gente vive. E tem os demônios. Ah, os demônios. Sapateando na cabeça do índio torto, roubando a cultura, manchando casas com sangue. Mas as almas... as almas eles nunca prendem. É uma luzinha no fim do túnel, ou só mais um néon piscando? Daher se vê como um desses anjos, brincando de deus com as palavras, escrevinhando o lirismo da vida. Criando mundos com a pena e o tinteiro. Mas a cidade dele, uma grande roça cheia de camponeses que se dizem eruditos, mestres nas letras, inexperientes na vida. Conquistaram o mundo, ganharam um nome, mas não sabem quem são. Ele fala da garota de preto, das presunções, dos olhos brancos cheios de frieza. Do avião no meio da praça que só falta o piloto, e o piloto é você. Não te contaram? Pois é. O mundo é maldito, as cidades são loucas, as nações desgovernadas. Povos condicionados, incapazes sociais. Leis de justificação, controle social, cabresto de normas. Falsa proteção. E a inocência? Ela brinca no balanço do mundo, mas as cordas são fracas. Arrebentam fácil. E as crianças caem no rio da sexualidade, tornam-se homens e mulheres precoces. Os filhos desses anjos de néon se reproduzem como coelhos, vomitam suas maquiagens de redes sociais. Nascem escrotos, morrem escrotos, e se fazem de puritanos enquanto são estuprados pelos próprios anjos de néon, que gozam fartamente na boca dos pobres coitados que sonham em se tornar anjos e esporrar todo o ódio e choro guardado. Onde estão vocês, anjos protetores de néon? Estão nas abóbadas trepando e currando mestres espirituais, dando a iluminação do abandono do corpo e da dignidade humana. Eel te pergunta: do que você é feito, anjo de néon? Você só destrói e consome a sanidade, já perdida em anúncios luminosos de ter cabelo e conquistar um amor. Riem da própria desgraça. Porque o fim dele é o seu fim. No final, Daher diz: 'Eu sou o eu do passado que no futuro quis te criar para dormir e te deixar dominar. Não há anjos, nem néon. É tudo nada.' E é isso. Nada. Um livro brutal, honesto, que te deixa com um gosto amargo na boca e a certeza de que a gente está mais fodido do que imaginava.
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